Dos maiores narcotraficantes da Colômbia, Hernando Gómez
Bustamente, foi preeso no aeroporto José Martí, em Cuba.
A prisão aconteceu no últio dia 2 de julho, mas somente ontem
o gorveno de Fidel resolveu tornar o fato público.

Gómez BUstament tentanva ingressar na ilha com um passaporte
da Venezuela falso.Bustament é um dos chefes
do acartel de Norte del Valle. AUtoridades da Vanezuela
esão em negociação com Habana para extraditarem
o criminoso. A idéia é julgá-lo em solo colombiano.
FONTE: CNN ESPANHOL

Pesificação é normal
A pesificação na Argentina, processo pelo qual o GOverno autorizou
os bancos a transformarem o dinheiro depositado à taxa de correção
do câmbio, foi considerado legal.

O processo foi julgado por unanimidade pela Corte Suprema.
Foi suficiente para que manifestantes fizessem
mais barulho nas ruas e nas instalações da Corte,
no Palacio de Tribunales.

Tudo nos divide
O jornal El Colombiano traz matéria sobre as diferenças que os governos
da Colômbia e da Venezuela têm em
relação ao tratado de LIvre Comércio com
os Estados Unidos.

Hugo Chavez, presidente da Venzuela, criticou a postura da Colômbia, Equador,
Perú, Bolívia por tentar esse acordo com os
Estados Unidos e também com a Europa e com
os países da América Central.

A crítica de Chavez acontece porque todos os
países andinos,praticamente, como Eqyador e
Perú estão estabelecendo esses acordo comerciais
com os Estados Unidos, exceção à Venzuela.
FONTE: EL COLOMBIANO

SABRÁS que no te amo y que te amo
SABRÁS que no te amo y que te amo
puesto que de dos modos es la vida,
la palabra es un ala del silencio,
el fuego tiene una mitad de frío.

Yo te amo para comenzar a amarte,
para recomenzar el infinito
y para no dejar de amarte nunca:
por eso no te amo todavía.

Te amo y no te amo como si tuviera
en mis manos las llaves de la dicha
y un incierto destino desdichado.

Mi amor tiene dos vidas para amarte.
Por eso te amo cuando no te amo
y por eso te amo cuando te amo.

O Diario de Pernambuco prepara sua mudança de sede, que deve acontecer ao longo dessa próxima semana. O prédio que ocupa desde mais ou menos 1920 vai ser desocupado e vai ser difícil imaginar o centro sem o jornalzão. Ele fica localizado no bairro que eu acho mais a cara dessa cidade, Santo Antônio. A mudança é mais um capítulo do esvaziamento do centro, o mesmo tipo de esvaziamento que se abateu sobre a maior parte das cidades de médio e grande porte do Ocidente. E de tal forma isso acontece que o centro da cidade vai com o tempo se tornando um lugar obscuro, remoto, desconhecido, imaginado.

A praça em que se localiza é, hoje, um ponto de encontro de tudo quanto é tipo de doido, das variadas estirpes de ladrões e das damas da noite, que vivem a heróica campanha de se tornarem belas todos os dias e enganar com amores pagos os cegos, leprosos, velhos e, claro, toda sorte dos ladrões e doidos que circulam no lugar.

Mas nem sempre foi assim. Antes que esse tipo de amor outonal sufocasse as camas da vizinhaça com um suor triste, os quarteirões que rodeiam o prédio azul do Diario viviam dias mais agitados. Era no seu entorno que o Hotel Recife recebia senhores de engenho do interior e onde negociantes do porto se hospedavam. O local, o prédio que fica na frente do JC já hospedou Camus, quando na década de 1940 ele se aventurou a visitar, em pleno verão, o ar sufocante do Recife.

A agitação do cais do porto, onde se chega atravessanddo uma ponte sobre o Capibaribe, impregnava as manhãs de domingo de marinheiros cujos navios descarregavam ou carregavam em águas de Pernambuco, enchia as ruas do claudicar dos bondes (havia bondes) e do barulho de famílias inteiras que íam à missa na Matriz de Santo Antônio. Essa agitação liberava nos finais de semana negociantes de açúcar e algodão, cacheiros viajantes, relojeiros, alfaiates, putas polonesas e consortes francesas de suas obrigações profissinais.

E eu imagino o entra e sai de pessoas nesse prédio azul, que outras cores teve, claro, mas que agora é azul e será azul para uma longa cadeia de gerações que se acostumaram a vê-lo como um boi esplêndido e sozinho, sentado pra sempre numa praça. Mas nada é pra sempre e eu bebo a isso.

Mas o  prédio de arquitetura romântica onde ainda funcionam os últimos setores do jornal está colado à memória de quem conhece o centro da cidade e sua história. E é pertubador imaginar que tipo de agonizante vazio percorrerá as galerias de um centro humedecido no pântano de uma memória que se esvai sob o peso incorrigível do tempo.

Quase todos na redação se preparam para a mudança com um misto de ansiedade e pena, e também em resignação - que para uns é clara como uma página em branco e para outros remota como a própria origem desse palavra. Resignação que para uns é declarada e dolorida e para outros simplesmente calada e ainda mais espinhosa. E se entregam à programação da mudança com a mesma noção de inevitabilidade que governa um jornal todos os dias e que torna possível, apesar de tudo conspirar contra, haver uma edição nova nas bancas no dia seguinte.

A carruagem passa. 

DOS CUERPOS (Octavio Paz, mexicano, 1914-1998)
Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos olas
y la noche es océano.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos piedras
y la noche desierto.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces raíces
en la noche enlazadas.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces navajas
y la noche relámpago.

Dos cuerpos frente a frente
son dos astros que caen
en un cielo vacío.

Como muito da vida latinoamericana, nós brasileiros conecemos pouco da poesia latinoamericana. Da bela poesia latinoamericana. Assim como conhecemos pouco da prosa. O que é uma pena. Para o bem ou para o mal, os livros que nos formam, que nos descobrem, nos encatam, aborrecem; os livros que nos acusam, os que nos esquecem e eventualmente nos elegem; aqueles outros que nos roubam, nos deturpam, nos enganam ou nos vendem, a maior parte deles tem uma mesma raiz temporal e geográfica: a Europa dos últimos 2 mil anos.

Arte Poética (Jorge Luis Borges, 1899 - 1986)
Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche , que se llama sueño.

É claro que os livros importantes para os autores importantes da Latinoamerica também têm essa raiz. Um amigo meu diz com propriedade que somos todos, ocidentais, filhos do Gregos... Mas isso não justifica sabermos e conhecermos tão pouco sobre a literatura feita na América Latina. Para não dizer da política, do futebol, da economia. Mas isso já será outro post, noutro dia...

(ARTE POÉTICA - CONTINUAÇÃO)
Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor, y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

Há quem me diga que nossa distância em relação às coisas das AMérica Latina se deve à diferença de língua, à distância continental do Brasil, à diferença de colonização, às influências negras em nossa formação. Há quem diga que o que nos afasta é a quantidade de iodo no ar de nosso litoral e outros apostam no jogo do bicho. E há ainda quem nada pensa, ou que pensa que está tudo bem apesar de todas as diferenças que nos separam ou não nos encontram. Mas nada é assim tão simples.

(CONTINUAÇÃO E FIM)
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.  

Para ler em voz alta:

Amigos tengo por cientos (Violeta Parra, chilena, 1917-1967)

Amigos tengo por cientos
para toda mi delicia
yo lo digo sin malicia
con verdadero contento
yo soy amiga del viento
que rige por las alturas
amiga de las honduras
con vueltas y torbellinos
amiga del aire fino
con toda su travesura

Yo soy amiga del fuego
del astro más relumbrante
porque en el cielo arrogante
camina como su dueño
amiga soy del ruiseñor
relámpago de la luna
con toda su donosura
alumbra la más furiosa
y amiga de las frondosas
oscuridades nocturnas.

Amiga del solitario
lucero de la mañana
y de la brisa temprana
que brilla como el rosario
amiga del jardinario
del arco de las alianzas
amiga soy de confianza
de nubes y nubarrones
también de los arreboles
en todas las circunstancias.
Amiga soy de la lluvia
porque es un arpa cantora
de alambres y de bordonas
que tuntunean con furia
amiga de la centuria
de los espacios tesoros
y de los ecos sonoros
que guardan los granizales
amiga de los raudales
que entonan su lindo coro.

Amiga de la neblina
que ronda los horizontes
cordillerales y montes
con su presencia tan fina
la nieve por blanquecina
poblados y soledades
bonanzas y tempestades
son mis amigos sinceros
pero mi canto el primero
de todas mis amistades.

Amor América (1400)

Antes do Chinó e do fraque
foram os rios, rios arteriais:
foram as cordilheiras em cuja vaga puída
o condor ou a neve pereciam imóveis;
foi a umidade e a mata, o trovão,
sem nome ainda, as pampas planetárias.

O homem terra foi, vasilha, pálpebra
do barro trêmulo, forma de argila
foi cântaro caraíba, pedra chibcha,
taça imperial ou sílica araucana.
Terno e sangrento foi, porém no punho
de sua arma de cristal umedecido
as iniciais da terra estavam
escritas.

Ninguém pôde
recordá-las depois: o vento
as esqueceu, o idioma da água
foi enterrado, as chaves se perderam
ou se inundaram de silêncio ou sangue.

Não se perdeu a vida, irmãos pastorais.
Mas como uma rosa selvagem
caiu uma gota vermelha na floresta
e apagou-se uma lâmpada na terra.
Estou aqui para contar a história.
Da paz do búfalo
até as fustigadas areias
da terra final, nas espumas
acumuladas de luz antártica,
e pelas lapas despenhadas
da sombria paz venezuelana,
te busquei, pai meu,
jovem guerreiro de treva e cobre,
ou tu, planta nupcial, cabeleira indomável,
mãe jacaré, pomba metálica.

Eu, incaico do lodo,
toquei a pedra e disse:
Quem
me espera? E apertei a mão
sobre um punhado de cristal vazio.
Porém andei entre florestas zapotecas
e doce era a luz como um veado
e era a sombra como uma pálpebra verde.

Terra minha sem nome, sem América,
estame equinocial, lança de púrpura,
teu aroma me subiu pelas raízes
até a taça que bebia, até a mais delgada
palavra não nascida de minha boca.

O poema acima é o que abre o Livro Canto Geral, do gordinho dessa foto, cujo nome é Pablo Neruda. O grande poeta Chileno faria 100 anos no próximo dia 12 de julho, e o livro completa 50 anos. Celebrações pelo mundo todo estão pipocando a toda hora. Na Espanha, nesta segunda-feira, aconteceu um concerto em sua homenagem. Itália, França (onde foi embaixador), e até Egito reservaram programações de homenagens, ciclos de palestras, concertos, debates.

Na América Latina, a poesia política e romântica de Neruda recebe homenagens desde o ano passado, em praticamente todos os países. Vale a pena dar uma olhada na programação. A Fundação Pablo Neruda e o Centro Cultural Estación Mapocho organizaram nos últimos meses uma programação de apresentações teatrais, mesas redondas, debates, cursos, amostras do tipo que eu nunca vi ser organizada para nenhum poeta brasileiro por nenhuma organização daqui do Brasil. Praticamente todos os países da América Latina organizaram sua festa, mais ou menos modesta para o bardo. No Brasil, é como se Pablo Neruda não fizesse 100 anos. Como se sua poesia não se referisse a toda a América Latina.

Acreditoq eu Neruda já foi mais lido, comentado e compreendido como um poeta que fala também ao povo brasileiro. Claro que os jornais vão lembrar o fato, mas a impressão que me dá vendo tantas homenagens e o sentido delas nesses países sulamericanos é que no Brasil o sentido político, libertário e unificador da América que é tão bonito, parece ter se esfumaçado, ou se perdido para sempre.

Perón, 30 años

As festividades em torno da poesia política e romântica, mas não romanticamente política, de Neruda me lembram outro aniversário. No último dia 1 de julho passaram-se 30 anos da morte do maior estadista argentino, Domingo Perón. Maior no sentido de ter deixado uma herança que banha a política daquele país da mesma forma que a salmora banha o ar e as paredes das praias de Buenos Aires. Perón foi um ditador odiado por uns, venerado pela maioria. Comandou como ditador entre 1946 e 1955, quando um golpe militar o apeou do poder. A chamada Revoluçaõ Libertadora o deixou no exílio durante 15 anos.

Durante esse tempo e por muitos mais, sua presença se instaurou como uma lúgubre penumbra na vida política da Argentina. O partido que criou, o Justicialista, é muito mais conhecido como Partido Peronista. É o principal partido do País há 50 anos, a maior parte dos presidentes argentinos vieram de uma de suas facções. Sim, porque o velho PJ sedia hoje uma briga pelo poder. De um lado Néstor Kirchner, atual presidente, e Eduardo Duhalde, anterior presidente, do outro lado. A presença do velho general está na forma de fazer política, na memória mais condescendente que se transborda com os anos de 1946 a 1952, quando a Argentina era provavelmente a mais igualitária e próspera a sociedade desse continente. Sua sombra se incorpora à de suas mulheres, Evita, morta aos 33 anos de câncer e Isabelita, a terceira de suas fêmeas, que assumiu o governo depois de sua morte. Ela também sofreu um golpe, dessa vez em 1976. Um 24 de março que amanheceu lavado com a silhueta da morte e que antecipou os anos de chumbo que marcaram o país para sempre.

Hoje, há quem acredite que Perón botaria para correr da Casa Rosada os incompetentes e irresponsáveis que deixaram sua pátria fundar num lamaçal sem precedentes, e que anos antes parecia uma campo verde de elegância e prosperidade.